Блестками по щеке.
За слезой дорожка. Ничего не вернуть. Не повернуть. Никак.
- Не уходи еще.
Подожди немножко.
Просто так. Дожди. Какая же неотложка.
У меня не шиза. Не ОРЗ. Не рак.
Я тобой заболел.
Не помню когда. В апреле. Не, не помню. Может, даже и в декабре.
Кажется, мы еще свои руки грели у тебя в кармане. Как в кожаной кобуре
ты хранила ручку, стерку и два блокнота.
И еще для чего-то
лежал перочинный нож.
Если щелкнуть по лезвию, тихо звучала нота,
Никакая. Такая... тихая. Не поймешь...
- А еще ты мне подарил расписную пачку. Помнишь, черкал ручкой пачки от сигарет.
И еще не курил...
Я любила "лав-изы", жвачку,
эти рыжие книжки и кофе... ну да, "Коретт".
- А еще...
Да ну. Проехали. Мне хреново. Почему все кончилось...
- Выросли наконец.
И вообще, давай не будем об этом снова.
Я еще посижу. Ты только молчи. Ни слова.
Или я останусь -
и будет
вообще пи*дец.
(с) Арчет