Давно у меня не возникало желания написать о книге вот так... рассказать о ней, поделиться собственными чувствами.
Я вообще это не люблю и скорее всего обойдусь сухими фактами.
Нельзя так влюбляться в героев. Нельзя чувствовать их, ловить мельчайшие детали. Нельзя.
А ещё нельзя залпом дочитывать концовку. Потому что теперь мало. Потому что теперь кажется, что я обязательно что-то упустила во всей этой веренице событий и тайн.
А теперь я сижу и рассматриваю другие книги, не зная что начать читать. Мне жаль их, потому что дважды подряд такой любви не случается, а я уже подарила огромный кусок себя Дому.
В какой-то момент мне казалось, я пойду расписывать свое отношение к каждому из обитателей, к каждому углу этого дома.
К Курильщику, к которому привыкаешь с самого начала, которого чувствуешь как никого другого.
К Табаки, к чертовому мальчику, в которого я влюбилась с первых 10 строчек его главы.
К Сфинксу, чья жизнь разложена по полочкам и в которой не осталось ни одной детали, которую мы бы не узнали.
К Слепому, просто к Слепому, потому что это он.
К Македонскому, чье присутствие с первой минуты оказалось так важно для меня самой.
К каждому... я все ещё хочу. Но больше этого мне хочется оставить все эти чувства в себе. Пережить их. Перебрать в себе и найти каждому свое место. Потому что теперь Дом поселился внутри.
Я могу перебирать тысячи слов и описаний, вспоминать мельчайшие детали, но со вчерашнего дня у меня в голове осталась одна, самая важная фраза, переворачивающая весь мир с ног на голову.
"Я люблю его, но мне не смириться с тем, что у него была возможность выбора. Которой не было у меня."
Так, как изменился ты, чудесный, за эту книгу не изменился никто другой. Так как ты чувствовал все, не чувствовал никто другой.

Наверное, мне нужен перерыв между книгами... я не готова хоронить этот мир, отстраивая на его останках новую Вселенную. Мне все еще дорога даже одна единственная стена.